Главная   Редакция    Помочь газете
  Духовенство   Библиотечка   Контакты
 

Газета основана в апреле
1993 года по благословению 
Высокопреосвященнейшего
Митрополита 
Иоанна (Снычёва)

  НАШИ ИЗДАНИЯ    «Православный Санкт-Петербург»       «Горница»       «Чадушки»       «Правило веры»       «Соборная весть»

        

К оглавлению номера

Николай ЗИНОВЬЕВ, Краснодарский край

* * *
Не понимаю, что творится.
Во имя благостных идей:
Ложь торжествует, блуд ярится...
Махнуть рукой, как говорится?
Но как же мне потом креститься
Рукой, махнувшей на людей?..

* * *
Бог ли всех нас позабыл?
Злой ли дух приветил?
Были силы — нету сил:
Брошены на ветер.

И друг другу стали мы
Словно псы цепные...
«Колокольчики мои, —
Я кричу навзрыд из тьмы, —
Цветики степные!»

* * *
Кружил февраль по косогорам,
Позёмка пряталась в стерне,
Когда одним сплошным укором
Вся жизнь моя предстала мне.

Кого я спас? Кого приветил?
Кому был дорог мой ночлег?
Ответа не было. Лишь ветер
Бросал в лицо колючий снег.

* * *
Мы не властны в своих сновиденьях,
Так же, как и в судьбе не вольны.
В снах гуляет душа по владеньям

То Создателя, то — Сатаны.
То проснёшься, как в детстве, бывало:
Так легко, хоть ходи по воде, —
Сразу ясно становится, где
Этой ночью душа побывала.

А бывает, проснёшься — и надо
Все невольные помнить грехи.
Глянешь в зеркало: Дантова ада
Под глазами темнеют круги.

* * *
Не Сатана ли сам уже
В стране безчинствует, неистов?
Но тем достойнее душе
В такой грязи остаться чистой.

Держись, родимая, держись
И не спеши расстаться с телом.
Крепись, душа! В России жизнь
Всегда была нелёгким делом.
* * *
Господь, я волк или овца?
Идти мне в стадо или в стаю?
Не знаю, Господи. Не знаю.
И не узнаю до конца...

* * *
Снова я безрадостные думы
Облачаю в грустные слова.
Может, я один такой угрюмый?
Может, я грущу напрасно, а?
Может, я в упор не вижу счастья,
Тычусь мимо, как слепой щенок?
Может, и о Родине так часто
Я грущу напрасно?..
Дай-то Бог.

БЛАГОВЕСТ

Когда так небо бирюзово
И так медвяны облака,
Я словно слышу эхо зова
Издалека и свысока.

Чей голос душу мне тревожит?
Откуда он, такой родной?
Не может быть... Или, быть может,
То тихий зов души самой.
Сквозь мрак, рождённый злобным словом,
Сквозь кровь и месть, сквозь ложь и лесть
Она своим негромким звоном
Благую весть мне шлёт: «Я есть».

* * *
Что я тебя все грустью раню?
И помыкаю, как рабой?
Давай, душа, растопим баню
И всласть попаримся с тобой.

А после сходим к деду Ване,
Пусть он развеет нашу грусть
Игрой на стареньком баяне,
Пускай порадуется Русь.

Услышав чистое, родное,
Узнав знакомые черты,
Как будто платье выходное,
Моя душа, наденешь ты.

* * *
Парк. Осень. Клёны. Желтизна.
И дно фонтана в паутине.
И облака, как на картине,
Стоят недвижимо. И сине
С небес нисходит тишина.
Охапку листьев соберу,
Склоняясь в поясных поклонах
Неутомимому Тому,
Кто вновь их вырежет на клёнах.

* * *
Бывают дни, дарованные свыше,
Когда на все гримасы суеты
Глядишь с пренебреженьем, — так на крыши,
Должно быть, птицы смотрят с высоты.
* * *
В подхваченные ветром занавески
Небесная сквозит голубизна,
И всё вокруг в каком-то влажном блеске,
Как будто в детстве, после сна...

* * *
Спустилась ночная прохлада.
Сижу на ступеньках крыльца,
Дыханье цветущего сада
Касается нежно лица.

И к тайне творенья причастный,
Я плачу от мысли одной,
Что бывшие в жизни несчастья
Все были придуманы мной.
А месяц стекает на крыши,
И льётся с небес благодать
На кроны деревьев, а выше...
Что выше? Не надо гадать.

РЕБЁНОК
Я завидую этому крохе, —
Моя зависть, как солнце, бела.
Прямо в пыль посредине дороги
Он уселся в чём мать родила.

Он в пыли беззаботно-счастливый,
До чего ж хорошо одному.
Ах, мое безпортошное диво!..
Дай же, Господи, мира ему.

* * *
Юность шуткой прошла неуместной,
Зрелость тоже, как видно, пуста.
Только детство, как всякое детство,
Походило на детство Христа.

Потому и сияет оттуда,
Через толщу безрадостных лет,
Незакатный, пожизненный свет...

* * *
Я на ум не претендую,
Когда гляжу, разинув рот,
Как и глухую, и слепую
Бабулю внук во храм ведёт.
Хоть каждый день я вижу это,
Но строчка русского поэта
Опять приходит и опять:
«Умом Россию не понять».

* * *
Красной нитью сшивая
Этот мир и тот свет,
Кровь людская, живая
Льётся тысячи лет.

Если вдруг оборвётся
Эта нить, — неспроста:
Этот мир обернётся
Светлым Царством Христа.

В ожидании этом
Чтобы жил мой народ,
Может быть, я поэтом
И родился в свой год?
 

* * *
«Идёт охота на волков...»
В.Высоцкий
 

Была охота на волков,
Её воспел поэт-певец,
Но век наставший не таков:
Идёт охота на овец.

А у овцы какая льгота?
Овца она и есть овца.
Идёт глобальная охота
На истребленье. До конца.

Чтоб не возникли кривотолки,
Не озадачились умы,
Скажу, что волки — это волки,
А овцы — это овцы. Мы.

* * *
Была Победа над врагом,
В ней, потеряв родного деда,
Я говорю, смотря кругом:
«Нужна ещё одна Победа».

Чей гнев, я знаю, вызываю
И с той и с этой стороны.
Но не к войне я призываю,
А ко спасению страны.

* * *
Не переделывай эпоху,
Оставь работу эту Богу.
Но человек своим умишком
Самонадеян. Даже слишком.

Решил он новый мир творить,
Не принимая Божью милость.
А что в итоге получилось —
Об этом страшно говорить.

* * *
У нас украли наше время.
Я знаю даже это племя,
Да кто его из нас не знает,
Но это дела не меняет.

Украли наше время. Баста.
Взамен — шампунь, зубная паста
В насмешку дадены всем нам.
И поделом. И по делам.

Ликуй, неназванное племя.
Хвались собой, беснуйся впрок,
Но знай, вернётся наше время
На зов написанных мной строк.

* * *
Иду сутулясь по аллее,
Сказали б раньше: «Аки пёс».
Носить вериги тяжелее
Или писать? — ещё вопрос.


 

предыдущая    следующая